Dans mon univers à moi, mon théâtre personnel, celui qui vit à l’intérieur, celui que je ne partage avec personne, il y a bien des choses…

Mon clown à moi, il a de la grisaille dans les yeux et de l’alcool dans le cerveau, il a des guenilles de gentleman usées par le temps et la pluie.

Mon clown à moi, il a le ventre creux.

Mon clown à moi, il n’est pas malheureux de vivre, mais il est nostalgique de je ne sais quoi. Il attends juste le sourire d’un enfant qui passe, le regard d’un vieillard bienveillant, le baiser d’un être exceptionnel.

Il y a beaucoup de clowns. Des vrais. Ceux-là, je les aime. Ce sont pas des clowns qui font rires les enfants au cirque, avec des cheveux multicolores et des airs d’abrutis. Mes clowns à moi, ces sont des êtres que vous pouvez rencontrer sur un trottoir, adossés à un mur le long d’une rue, où endormis sur un banc.